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Mariposa

El próximo 15 de Septiembre haremos una exposición fotográfica en el parque de San Sebastián en la Ciudad de Comitán De Domínguez Chiapas. A partir de las 5:00 p.m.

El lago

Vitamina

Fe

Hoja

Inspiración

Gotita de Paz

Gato

Color

Mujer

Traición

¿Chocolate?

La Castalia

Y de pronto viene a mi mente las tardes en que la banda se postraba a beber cerveza y a fumar hachís en ese lugar.

Crisantemo

El libro

Hoy cierras un volumen mas del libro de tu vida. Cuando comenzaste este libro todo era tuyo, te lo puso Dios en las manos, podías hacer con él lo que quisieras: un poema, una pesadilla, una blasfemia, un sistema, una oración.Podías... Hoy ya no puedes; no es tuyo, ya lo has escrito, ahora es de Dios. Te lo va a leer Dios el mismo día en que te mueras, con todos sus detalles. Ya no puedes corregirlo. Ha pasado al dominio de la eternidad.Piensa unos momentos en esta última noche del año. Toma tu libro y hojéalo despacio, deja pasar suspáginas por tus manos y por tu conciencia. Ten el gusto de verte a ti mismo. Lee todo. Repite aquellas páginas de tu vida en las que pusiste tu mejor estilo.No olvides que uno de tus mejores maestros eres tú mismo. Lee también aquellas páginas que nunca quisieras haberlas escrito. No.... no intentes arrancarlas, es inútil. Ten valor para leerlas, son tuyas. No puedes arrancarlas, pero puedes anularlas cuando escribas tu siguiente libro. Si lo haces, Dios pasará éstas de corrida cuando te lea tu libro en el último día.Lee tu libro viejo en la última noche del Año. Hay en él trozos de ti mismo; es un drama apasionado en el que el primer personaje eres tú. Tú en escena con Dios, con tu familia, con tu trabajo, con la sociedad. Tú lo has escrito con el instrumento asombroso de tu libre albedrío sobre la superficie inmensa y movediza del mundo. Es un libro misterioso, que en su mayor parte, la más interesante, no puede leerlo nadie más que Dios y tú. Si tienes ganas de besarlo, bésalo; si tienes ganas de llorar, llora fuerte sobre tu viejo libro en esta última noche del año.Pero, sobre todo, ora sobre tu libro viejo. Cógelo en tus manos, levántalo hacia el cielo y dile a Dios sólo dos palabras: ¡Gracias! ¡Perdon!. Después dáselo a Cristo. No importa como esté, aunque tenga páginas negras, Cristo sabe perdonar. Esta noche te ha de dar Dios otro libro completamente blanco y nuevo. Es todo tuyo. Vas a poder escribir en él lo que quieras.

Pon el nombre de Dios en la primera página. Después dile que no te deje escribirlo sólo. Dile que te tenga siempre de la mano... y del corazón.

anónimo

Música

Con un movimiento sigiloso y delicado,
Tu toque es recepcionado por los latidos de mi corazón.
Por cada movimiento que haces,
Por cada caricia y sonrisa que consagras
Me trasladas a un trance,
Donde el espacio y el tiempo son una ilusión.
Por cada nota que vociferas,
Conformas una perfecta armonía,
Por cada respiración,
Tu pulso se electriza.
Tu presencia agudiza mi percepción,
Siento como si me interiorizo en ti,
Y que juntos,
Al compás de un sonido lejano,
Formamos una sola composición.

Anónimo 

Muñeca

En una noche de invierno

Una niña pordiosera
Con los pies casi desnudosY las manecitas yertas,Cubriendo a modo de mantoCon su falda la cabeza,Y sin temor a la lluviaQue cada vez más arrecia,Contempla extasiada y tristeEl interior de una tienda,Que por su gusto en juguetesEs de todas la primera.empujando a la niña hacia la acera,déjeme usted, es que estaba mirando esa muñeca.Ah, ya, retírate pronto Y deja libre la puerta.¿Dígame usted... ¿cuesta mucho?¿Quieres marcharte chicuela?Será muy cara, ¿verdad?¡Lo que es que si yo pudiera! Los demonios con la chicaPues no puede comprarla ella.¡Lárgate a pedir limosna!La muñeca que te gusta cuesta un duro, conque fuera!Marchóse la pobrecitaOcultando su tristeza.En vano pide limosna,Ninguno escucha sus quejasY desfallecida y triste,Cruza calles y plazuelasRecordando en su amarguraLa tentadora muñeca.A esta pobrecita huérfana,¡Quítate que voy de prisa!¡Por Dios, señor, aunque sea un céntimo tengo hambre...¡Pobre niña! ¡Me das pena! ¡Toma!pero señor, si es un duro!no le hace, te lo doy para que tengasesta noche buena cama y buena cena!deje usted que le bese la mano!quita chicuela,un duro, estoy contenta, ¡No Será falso! ¿Verdad?¿Cómo muchacha, tú piensas?No señor, dispense usted!Pero, vamos, la sorpresa...¡Si me vuelvo loca de alegría!Que dios le premie en el mundoY le dé la gloria eternaConvulsiva la moneda,Corrió por las calles abajoVeloz como una saeta.Otro día se comentaba en la prensaEl hecho de haber halladoEn el quicio de una puerta,El cadáver de una niñaAbrazada a una muñeca.

¿Qué haces ahí? Le pregunta con voz desabrida y seca un dependiente,

Caballero, una limosna

Y apretando entre sus manos

Quijote

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Rubén Darío

Atardecer

Atardece de nuevo y un día más ciudades diferentes
nos enseñan sucesivos ocasos. Mañanavolveremos a encontrarnos, pero hoy, ¿cómo hablartede las horas que vendrán y otra vez no serán nuestras?
Está tendido el horizonte y la penumbra se despliega.Dentro de poco llegará el momentoen que todo se detiene y cada cual,por su cuenta, cierra los ojos y muerde los labios.
Con todo, ¿dejaremos que esto sea algo amargo y terrible,que el resto pierda su dulzuracomo un durazno al caer y pudrirse en el suelo?
Asuntos que el atardecer diluye para así llenar su copao abrir una segunda luz, un camino, capazde orientarnos hacia la irisación de otra mañana.


Juan Ramón Mansilla

Suena el piano

En el viejo caseron, 
esta sonando el piano y sus notas me han despertado. 
Suena el piano, y sus notas son de melancolia, suena un bella canción, canción que fue de amor un dia. 
Suena el viejo piano, y con su triste canción la estancia ha inundado, de notas con dolor con sabor a melancolia. 
Ya no hay ningún corazón que escuche tan triste melodia, solo escucha el viejo caserón que fue un palacio un dia...

Alejandro Castañon

Bajo el árbol

Debajo de aquel árbol te dí yo el primer beso,
debajo de aquel árbol nos fuimos a arrullar,debajo de aquel árbol sentí temblar tus labiosal besar dulcemente tu boca de cristal.
No fue mas que un instante debajo de aquel árbolque hoy se encuentra marchito, sin hojas, sin verdor;no fue mas que un instante y aún guardo en los labiosaquel recuerdo triste y extraño de tu amor.
Mil soles han pasado por su tronco reseco,mil besos y suspiros ha sabido guardar,y sé que entre sus fibras quedará siempre impresoun girón de mi vida que allí aprendió a soñar.
Mirando hacia las nubes creció la enredadera,reptando por el tronco con dulce decisión,mirándote a los ojos te dí yo el primer beso,mirándote a los ojos perdí mi corazón.
Y hoy me encuentro de nuevo de pie bajo aquel árbol,cansado de otros besos, sin ansias de otro amor,la lágrima impotente que nunca había brotado,brota por el recuerdo quizás de un gran error.
Y... tal vez tu regreses de nuevo bajo el árbola buscar el recuerdo de lo que ya pasó,y encontrarás entonces dolida y amorosala lágrima que dejo temblando en una flor.

Café

Café eres como el sexo relajante caliente y sabes mejor con un buen cigarro y un buen beso

 del color de los ojos del amor que me marco un antes y un después,

 eres como el amor un poco amargo pero con un poco de dulzura se disfruta mejor.

Jonathan Culebro

el cielo caido

El cielo se cae en trozos 
uno de ellos ya no se levanta del suelo 
suda nubes de sangre y fiebre tartamuda 
lengua rota no besa, no suplica 
solo intuye a los muertos 
su sabor a ceniza y cal que quema. 

Se levanta el telón y la amada no llega 
se encuentra en brazos marineros 
que dejaron la barca a la deriva, 
porque el cielo se cae en trozos 
y el teléfono del teatro permanece impávido 
incapaz de iniciar el soliloquio. 

El cielo se cae en trozos 
sobre los infieles 
que lo usan de sábanas 
para arropar a los fantasmas de la incertidumbre 
y el paralítico camina, 
el ciego ve el engaño, 
el mudo aprende hablar a fuerza de golpes, 
el sordo lee los labios de la esposa muerta, 
todo huele a miseria, a demonios de azotea. 

El cielo se cae en trozos 
las aves desean piernas, 
el ángel traicionado se arranca las alas, 
el falso médico receta morfina al falso enfermo, 
todos desnudos boca abajo 
en la última cena de lodo fermentado 
por el propio excremento del miedo. 

Y la muerte no llega cuando se le necesita 
queda muy queda, se queda en casa por el toque de queda 
y aprovecha para cambiar el color de su tinte 
y pasearse por los ojos del niño nonato 
del que no pudieron amamantar con indiferencia, 
con el alma ahorcada en un hilo 
el grito de auxilio, la súplica de un poco de amor 
se ahogan, porque se cae el cielo hueso a hueso. 

 Mario Waits

El gato

   Ven, hermoso gato, sobre mi pecho amoroso: retiene las garras de tus patas y déjame sumergir en tus hermosos ojos, en los que se mezclan el metal y el ágata.

    Cuando mis dedos acarician a su antojo, tu cabeza y tu lomo elástico, y mi mano se embriaga con el placer de palpar tu cuerpo eléctrico, veo a mi mujer en espíritu; su mirada, como la tuya, amable bestia, profunda y fría, como un dardo hiende y corta, y, de los pies a la cabeza, un aire sutil, un peligroso perfume, flota alrededor de su cuerpo moreno.

Charles Baudelaire

No se apaga

Los pensamientos se van, cuando la risa llega.
Un café, un blues, un cigarro con tu nombre,
pero la vela no se apaga,
llora, tirita y tu perfume me sigue,
pero ella sigue impetuosa, llorona
reclamando las noches de tus pechos,
 y ella llora, más la vela no se apaga.

Gabriel P. López (Crooked Necks)

Púrpura

MÍSTICO
En la pendiente del terraplén, los ángeles
cambian sus túnicas de lana en los pastos de acero
y de esmeralda.
Prados de llamas saltan hasta la cima del
Mamelón. A la izquierda, la tierra del borde está pisoteada
Por todos los homicidios y todas las batallas, y todos
Los ruidos desastrosos siguen su curva. Detrás del borde
De la derecha, la línea de los orientes, de los
Progresos.
Y, mientras, la franja superior del tablero está
Formada por el rumor giratorio y saltante de las caracolas
Marinas y de las noches humanas.
La dulzura florida de las estrellas y del cielo y de todo
lo demás desciende ante el terraplén, como una cesta
-contra nuestro rostro-, y forma el abismo
fragante y azul allá abajo.

Arthur Rimbaud